Una flor amarilla

Me da pena que la literalidad de mis suenios revele mi desgaste cerebral, pero la otra noche sonie algo tremendo. Conocia a otra Urala y la flasheabamos, compartiamos un taxi y no parabamos de encontrar coincidencias entre nuestras vidas. No eran *iguales-iguales*, pero si parecidas. Vamos hombre, no se lo imagine como un calco, mas bien una figura analoga.
La otra Urala era mas grande. La otra Urala estaba casada, tenia cuatro hijos. La otra Urala me hablaba de un pasado feliz, contaba historias con un brillo en los ojos, me escuchaba apasionada y completaba mis frases. La otra Urala me decia que extraniaba volar, que le encantaba volar en unos aviones chiquitos que ella manejaba cuando era joven, unos aviones que le permitian volar liviana y cambiar de rumbo con facilidad, y que con los anios y la familia y las responsabilidades lo habia dejado de hacer. Ya no podia tomar ciertos riesgos, me decia. Entonces la voz cambiaba de tono, y otra vez sonaba alegre, me pedia que fueramos a comprar vino, a emborracharnos, a seguir hablando por horas. La verdad es que a mi la otra Urala me generaba cierta tristeza, veia a un cuerpo que no se conectaba con su alma, a una mujer que anioraba su pasado con pesada nostalgia, una mujer que no podia terminar de disfrutar de su presente.

Literal y chato, quizas, pero es evidente que todo este temita de la adultez me tiene cagada hasta las patas.